Encontré esto que escribí en Febrero, hace unos meses transitando tiempos durísimos. Sigo en la misma dureza aguda, pero de repente me hace bien acordarme que a veces escribo y me calma.
No me considero una poeta. De hecho siempre me aburrió leer poesía. Pero esa cosa de las palabras sueltas inconexas me re interpela por momentos. Es autentica, se siente en mis entrañas y fluye. Como el "Howl" de Ginsberg pero el mio, bien de chick lit argento. No me pidan tantos acentos.
Si yo quisiera plasmar mi neurosis
Acá se encuentra
Entre papeles y hojas sueltas
Las mismas vueltas
Que se solapan
Sin sublimacion
Estancadas en un pozo infinito
Siempre las mismas pistas
En el tirabuzon
Ahi estan imperceptibles
Para un ojo que se mantiene cerrado
Lo que repite la mente
Esa indecision al temido fracaso
Ese panico que nace en el aullido de la entraña
La soledad que siempre esta presente
El abandono intransigente
Casi imperceptible para el que mira de afuera
Y la exigencia por un proposito mayor
Que nunca se revela
Por mas que patalee y lo pida
La niña con su boca pintada
De sonrisa falsa
Intenta
Siempre
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